LES MOTS DE LA METEO

Ecrire un texte de forme libre à partir d'un petit papier tiré au hasard et portant le nom d'un phénomène météorologique : pluie, neige, soleil, orage, brume, vent...

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Entre le ciel et la terre brune...

Je n’ai jamais su si du ciel tombe la brume ou, si de la terre s’échappent les volutes fumeuses.

Les écharpes aériennes s’accrochent aux touffes herbeuses, hésitant à ensemencer la terre ou à se dissoudre dans l’espace.

A surprendre dans leur ballet ces créatures mi célestes, mi terrestres, nous avons commencé à croire aux elfes.

J’aime cette gaze mouvante qui donne au paysage cette lumière humide et capricieuse. Au gré de ses vagues elle laisse apparaitre et disparaitre le contour du monde.

Malgré le pressant soleil qui s’annonce, j’ai l’impression de n’avoir pas été chassée de l’univers onirique de mes nuits.

Enveloppée de brume, je plane entre le ciel et la terre brune.

Francoise Bourdon



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              Le Soleil

Premier tableau

Sous l'astre âpre

Et cru

Une place blanche

Terrible

Et nue

Une forme noire

S'avance

Sous ce blanc

Et la voilà

Elle la femme

De nuit

Qui crie

Et qui

Tombe

Qui tombe

Et qui crie

Sur la place

Se mêlent

Le blanc le noir

Et le rouge

Deuxième tableau

Il a ouvert les yeux

Sous l'astre

Incandescent

Des yeux vides

Immenses

Lucides

La blessure

Ferraille

Sous les paupières

Il a regardé

Le soleil

Noir

En face

La douleur s'effacera

Peut-être

Troisième tableau

Âcreté

Aspérités

Charognes qui passent

Et qui se posent

Désert blanc

Troncs tordus

Comme des doigts

Suppliants

Appels sans échos

Venus du fond des temps

De l'au-delà

Du monde

Quatrième tableau

Les volutes de fumée

S'envolent

Dans le ciel clair

L'air se fait âcre

Et lourd

La petite court sur le chemin

Elle a perdu un soulier

Des gens sortent de leur maison

C'est la ferme à Garcin

Le pauvre gars du coin

Qui brûle

Soleil assassin

Cinquième tableau

Sur l'eau bleue

Du lagon

Le soleil a doucement

Posé sa main

Complice

Et j'ai pleuré

Sixième tableau

Irisation

De la lumière

Qui pulse

Les vacances arrivent

À toutes jambes

Et les enfants absorbent

Les recommandations

Du soleil

Dans la maison fraîche

Sur le dressoir

Les assiettes peintes

S'inclinent

Le jour a coupé

Les volets en deux

Bernadette Behava

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Elle est nichée sur la falaise, ses yeux lumineux écarquillés sur l'horizon.

Il n'y a qu'elle sur ce bout de terre entre ciel et mer. Vigie silencieuse, elle attend.

Elle sait qu'il va venir. Elle a entendu le hennissement des chevaux de mer les babines palpitantes

d'écume, elle a respiré son haleine surchargée de sel et vu le ciel noyé de sang qui annonce son

arrivée.

Silencieuse, elle attend.

Elle sent qu'il s'approche, se rapproche, il grimpe la falaise, engrosse les draps blancs du jardin et

les rideaux frémissent; tout autour d'elle l'herbe tressaille. Il arrive. Il est là.

Il se fait enjoleux, doucereux, la caresse d'abord furtivement de son aile. L'enveloppe, l'enlace,

l'emmitoufle, l'emmitonne, l'emprisonne.

A la radio une femme chante

Vent force 7 à 8

Mer forte et agitée

Grêle et rafales subites

Avis de grand danger

Il souffle, s'enfle, siffle et se met à danser autour d'elle comme un fou . Elle tremble, elle sent le sol

vibrer sous elle. Il souffle pour l'arracher, la soulever, la faire danser.

Elle a peur infiniment peur. Mais elle s'arc-boute, se rive à la terre, arrime sa peur au ciel.

Elle n'est plus qu'un bloc de pierre dure qui résiste de toute sa force, de tous ses murs.

Elle entend la mer qui rugit et les cris d'épouvante des vagues qui se fracassent sur la falaise.

Elle s'accroche, elle s'agrippe, elle tient bon.

Dans un sursaut de colère, il la frappe, la fouette , la gifle. Elle vacille.

Il redouble de violence, se jette sur la porte, griffe les volets, déchire les tuiles.

Les vagues hurlent, l'éclaboussent d'écume.

Elle titube, elle chancelle. Tout devient noir.

Et puis, plus rien. Rien. Le silence. Un silence opaque, compact. L'air soudain est immobile.

Dressée comme un animal aux aguets, elle guette un nouvel, assaut.

Rien. Le silence. Le vent s'est tu. Parti comme il est venu.

Demain comme à chaque fois, on viendra changer les volets, réparer le toit..

Cette fois encore, elle a gagné.

Elle est là, encore , sur sa falaise, elle s'endort , bercée par le chant monotone de la mer.

L.B.